Série Les Oiseaux mes soeurs

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Série Les Oiseaux mes soeurs

François d’Assise leur parlait. Pour rappeler qu’ils étaient là, présents, frères et sœurs dans le même souffle du monde. Ce lien n’était pas sentimental : il était ontologique. Les oiseaux n’étaient pas des symboles de la nature. Ils étaient des présences, des compagnons, des êtres à part entière partageant le même monde.

Le mot soeurs appliqué aux oiseaux dérange légèrement, puis s’installe. Il dit la parenté sans l’expliquer. In dit qu’on était de la même famille - et qu’on ne l’est peut-être plus tout à fait. Ces encres ne cherchent pas à expliquer ni à convaincre. Elles partent d’une expérience sensible : quelque chose manque dans les matins. Un chant qui n’est plus là, parmi les chants présents, une silhouette qui ne traverse plus la fenêtre. L’absence ne fait pas de bruit — elle s’installe progressivement, dans les interstices du quotidien, jusqu’à ce qu’on réalise qu’on ne sait plus exactement ce qu’on a perdu.

La peinture naît de cet endroit-là. Pas du dehors, pas du constat — de l’intérieur du manque. Les formes se brisent, restent en suspens, refusent de se refermer. Certaines semblent arrachées. Elles évoquent moins des oiseaux que la structure de leur souvenir : incomplet, lacunaire, travaillé par l’oubli.

Les fragments non peints ne sont pas des blancs neutres. Ce sont des zones d’absence active — des silences qui font pression sur la couleur, qui l’encerclent, qui menacent de la gagner. La couleur, elle, est poussée à son intensité maximale. Presque festive, presque excessive. Parce que c’est précisément ce que la perte emporte… l’éclat. Ce qui subsiste dans la mémoire avant que tout ne s’efface, c’est souvent la couleur — vive, irrationnelle, obstinée. Ces encres ne sont ni un deuil ni un manifeste. Elles sont une façon de tenir compagnie à ce qui part — de le regarder encore une fois, pleinement, comme on regarde quelqu’un qu’on aime et qu’on sait ne plus revoir.

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16 encres sur papier - à ce jour
74 x 50,5 cm